When I press my ear
against the stone pillow
the sound of blood flowing
is absent, absent.
The story I'm going to tell, is not my story. It is the story of someone, who is telling a story which is very similar to his own. The dream I will remember, won't be mine. It's the dream of someone who remembers a dream, that is very similar to his own. I think of stories I like to make stories. To tell them. I know this must sound like the dream of little Iasonas. What will he be when he grows up. When I wake up, it'll happen again. It'll start all over...
Αισθησεις που εξαφανιζονται.
Το κρεβατι σου, οι ραθυμες Κυριακες, η εφημεριδα,
η θερμοτητα σου οταν κοιμασαι, το στηθος σου,
η αναγκη να γραφουμε,
η εικονα σου μεσα απο τον καθρεφτη
ή αυτη στο γυμνο πινακα.
Δεν γιορτασαμε καθε στιγμη
σαν ζαλισμενοι απο ιλιγγο
ευχαριστωντας εναν θεο που πιστεψαμε
εκεινη μοναχα τη στιγμη.
Δεν καταλαβαμε ποτε αλλαξαν νοημα οι λεξεις
και το "εγω" εγινε "ξυραφι"
το "σωμα" εγινε "κλουβι"
και οι εφτα θαλασσες με ξεβρασαν
στην αμαρτια, αδειο, διαφανο και διψασμενο.
Βραδυ κοντα στα Χριστουγεννα.
Πληθος βαδιζει γρηγορα για τα τελευταια ψωνια,
παλιατσοι και κλοουν με ξυλοποδαρα,
μικρες ομαδες μουσικων.
Περπατα γυμνη αναμεσα τους.
Αδιαφορουν για την παρουσια
και την γυμνια της.
Μου χαμογελαει και λαμπει.
Τα ποδια της βαρια, ασηκωτα
σαν παραμυθενιοι κορμοι δεντρου
που ανεβαινει μεχρι εκει που δε βλεπεις,
που οδηγουν σε μια πηγη
ενος αγνωστου ακομα θησαυρου.
Δεν ξερεις αν ειναι χρυσος,
πετραδια ή καποιο θαυματουργο υγρο.
Ομως ξερεις οτι ειναι Αυτο.
Αυτο που αφησες Εκει.